La pista de los dientes de oro / Roberto Arlt

Del escritor de "Los 7 locos" y "Juguete rabioso" les dejo este cuento que me gustò mucho. En la secciòn de biografìas pueden conocer mas de su vida.
Saludos!

La pista de los dientes de oro
Roberto Arlt

Lauro Spronzini se detiene frente al espejo. Con los dedos de la mano izquierda
mantiene levantado el labio superior, dejando al descubierto dos dientes de oro.
Entonces ejecuta la acción extraña; introduce en la boca los dedos pulgar e
índice de la mano derecha, aprieta la superficie de los dientes metálicos y
retira una película de oro. Y su dentadura aparece nuevamente natural. Entre sus
dedos ha quedado la auténtica envoltura de los falsos dientes de oro.
Lauro se deja caer en un sillón situado al costado de su cama y prensa
maquinalmente entre los dedos la película de oro, que utilizó para hacer que sus
dientes aparecieran como de ese metal.
Esto ocurre a las once de la noche.
A las once y cuarto, en otro paraje, el Hotel Planeta, Ernesto, el botones,
golpea con los nudillos de los dedos en el cuarto número 1, ocupado por Doménico
Salvato. Ernesto lleva un telegrama para el señor Doménico. Ernesto ha visto
entrar al señor Doménico en compañía de un hombre con los dientes de oro.
Ernesto abre la puerta y cae desmayado.
A las once y media, un grupo de funcionarios y de curiosos se codean en el
pasillo del hotel, donde estallan los fogonazos de magnesio de los repórters
policiales. Frente a la puerta del cuarto número 1 está de guardia el agente
número 1539. El agente número 1539, con las manos apoyadas en el cinturón de su
corregie, abre la puerta respetuosamente cada vez que llega un alto funcionario.
En esta circunstancia todos los curiosos estiran el cuello; por la rendija de la
puerta se ve una silla suspendida en los aires, y más abajo de los tramos de la
silla cuelgan los pies de un hombre.
En el interior del cuarto un fotógrafo policial registra con su máquina esta
escena: un hombre sentado en una silla, amarrado a ella por ligaduras blancas,
cuelga de los aires sostenido por el cuello de una sábana arrollada. El ahorcado
tiene una mordaza en torno de la boca. La cama del muerto está deshecha. El
asesino ha recogido de allí las sábanas con que ha sujetado a la víctima.
Hugo Ankerman, camarero de interior; Hermán González, portero, y Ernesto Loggi,
botones, coinciden en sus declaraciones. Doménico Salvato ha llegado dos veces
al hotel en compañía de un hombre con los dientes de oro y anteojos amarillos.
A las doce y media de la noche los redactores de guardia en los periódicos
escriben titulares así:
El enigma del bárbaro crimen del diente de oro
Son las diez de la mañana.
El asesino Lauro Spronzini, sentado en un sillón de mimbre de un café del
boulevard, lee los periódicos frente a su vaso de cerveza. Pero ni Hugo ni
Hermán ni Ernesto, podrían reconocer en este pálido rostro pensativo, sin
lentes, ni dientes de oro, al verdugo que ha ejecutado a Doménico Salvato. En el
fondo de la atmósfera luminosa que se filtra bajo el toldo de rayas amarillas,
Lauro Spronzini tiene la apariencia de un empleado de comercio en vacaciones.
Lauro Spronzini deja de leer los periódicos y sonríe, abstraído, mirando al
vacío. Una muchacha que pasa detiene los ojos en él. Nuestro asesino ha sonreído
con dulzura. Y es que piensa en los trances dificultosos por los que pasarán
numerosos ciudadanos en cuya boca hay engastados dos dientes de oro.
No se equivoca.
A esa misma hora, hombres de diferente condición social, pululaban por las
intrincadas galerías del Departamento de Policía, en busca de la oficina donde
testimoniar su inocencia. Lo hacen por su propia tranquilidad.
Un barbudo de nariz de trompeta y calva brillante, sentado frente a una mesa
desteñida, cubierta de papelotes y melladuras de cortaplumas, recibe las
declaraciones de estos timoratos, cuyas primeras palabras son:
—Yo he venido a declarar que a pesar de tener dos dientes de oro, no tengo nada
que ver con el crimen.
El calvo recibe las declaraciones con indiferencia. Sabe que ninguno de los que
se presentan son los posibles autores del retorcido delito. Siguiendo la rutina
de las indagaciones elementales, pregunta y anota:
—Entre nueve y once de la noche, ¿dónde se encontraba usted? ¿Quiénes son las
personas que le han visto en tal lugar?
Algunos se avergüenzan de tener que declarar que a esas horas hacían acto de
presencia en lugares poco recomendables para personas de aspecto tan distinguido
como el que ellas presentaban.
En las declaraciones se descubrían singularidades. Un ciudadano confirmó haber
frecuentado a esas horas un garito cuya existencia había escapado al control de
la policía. Demetrio Rubati de "profesión" ladrón, con dos dientes de oro en el
maxilar izquierdo, después de arduas cavilaciones, se presenta a declarar que
aquella noche ha cometido un robo en un establecimiento de telas. Efectivamente
tal robo fue registrado. Rubati inteligentemente comprende que es preferible ser
apresado como ladrón a caer bajo la acción de la ley por sospechoso de un crimen
que no ha cometido. Queda detenido.
También se presenta una señora inmensamente gorda, con dos dientes de oro, para
declarar que ella no es autora del crimen. El barbudo interrogador se queda
mirándola, sorprendido. Nunca imaginó que la estupidez humana pudiera alcanzar
proporciones inusitadas.
Los ciudadanos que tienen dientes de oro se sienten molestos en los lugares
públicos. Durante las primeras horas que siguen al día del crimen, todo aquél
que en un café, en una oficina, en el tranvía o en la calle, muestre al
conversar, dientes de oro, es observado con atenta curiosidad por todas las
personas que le rodean. Los hombres que tienen dientes de oro se sienten
sospechosos del crimen; les intranquiliza la soterrada {...}* de los que los
tratan. Son raros en esos días aquellos que por tener dos dientes de oro
engarzados en la boca, no se sientan culpables de algo.
En tanto la policía trabaja. Se piden a todos los dentistas de la capital las
direcciones de las personas que han asistido de enfermedades de la dentadura que
exigían la completa ubicación de dos o más dientes en el orificio superior
izquierdo. Los diarios solicitan, también, la presentación a la policía de
aquellas personas que pudieran aclarar algo respecto a este crimen de
características tan singulares.
Las hipótesis del crimen pueden reducirse en pocas palabras y son semejantes en
todos los periódicos.
Doménico Salvato ha entrado en su cuarto en compañía del asesino. Ha conversado
con éste, no ha reñido, al menos en tono suficientemente alto como que para no
se lo pudiera escuchar. Después el desconocido ha descargado un puñetazo en la
mandíbula de Salvato, y éste ha caído desmayado, circunstancia que el asesino
aprovechó para sujetarlo a la silla con las cuerdas hechas desgarrando las
sábanas. Luego amordaza a su víctima. Cuando recobra el sentido, se ve obligada
a escuchar a su agresor, quien después de reprocharle no se sabe qué, ha
procedido a ahorcarlo. El móvil, no queda ninguna duda, ha sido satisfacer un
exacerbado sentimiento de odio y de venganza. El muerto es de nacionalidad
italiana.
La primera plana de los diarios reproduce el cuarto del hotel en el espantoso
desorden que lo ha encontrado la policía. El respaldar de la silla apoyado sobre
la tabla de una puerta; el ahorcado colgado en el aire por el cuello, y la
sábana anudada en dos partes, amarrada al picaporte de la puerta. Es el crimen
bárbaro que ansía la mentalidad de los lectores de dramones espeluznantes.
La policía tiende sus redes; se aguardan los informes de los dentistas, se
confirman los prontuarios recientes de todos los inmigrantes, para descubrir
quiénes son los ciudadanos de nacionalidad italiana que tienen dos dientes de
oro en el maxilar superior izquierdo. Durante quince días todos los periódicos
consignan la marcha de la investigación. Al mes, el recuerdo de este suceso se
olvida; al cabo de nueve semanas son raros aquellos que detienen su atención en
el recuerdo del crimen; un año después, el asunto pasa a los archivos de la
policía. . . El asesino no es descubierto nunca.
Sin embargo, una persona pudo haber hecho encarcelar a Lauro Spronzini.
Era Diana Lucerna. Pero ella no lo hizo.
A las tres de la tarde del día que todos los diarios comentan su crimen, Lauro
Spronzini experimenta una ligera comezón ardorosa en la muela. Una hora después,
como si algún demonio accionara el mecanismo nervioso del diente, la comezón
ardorosa acrecienta su temperatura. Se transforma en un clavo de fuego que
atraviesa la mandíbula del hombre, eyaculando en su tuétano borbotones de fuego.
Lauro experimenta la sensación de que le aproximan a la mejilla una plancha de
hierro candente. Tiene que morderse los labios para no gritar; lentamente, en su
mandíbula el clavo de fuego se enfría, le permite suspirar con alivio, pero
súbitamente la sensación quemante se convierte en una espiga de hielo que le
solidifica las encías y los nervios injertados en la pulpa del diente, al
endurecerse bajo la acción del frío tremendo, aumentan de volumen. Parece como
si bajo la presión de su crecimiento el hueso del maxilar pudiera estallar como
un shrapnell. Son dolores fulgurantes, por momentos relámpagos de
fosforescencias pasan por sus ojos.
Lauro comprende que ya no puede continuar soportando este martilleo de hielo y
fuego que alterna los tremendos mazazos en la mínima superficie de un diente
escondido allá en el fondo de su boca. Es necesario visitar a un odontólogo.
Instintivamente, no sabe por qué razón, resuelve consultar a una mujer, a una
dentista, en lugar de un profesional del sexo masculino. Busca en la guía del
teléfono.
Una hora después Diana Lucerna se inclina sobre la boca abierta del enfermo y
observa con el espejuelo la dentadura. Indudablemente, al paciente debe
aquejarle una neuralgia, porque no descubre en los molares ninguna picadura. Sin
embargo, de pronto, algo en el fondo de la boca le llama la atención. Allí, en
la parte interna de la corona de un diente, ve reflejada en el espejuelo una
veta de papel de oro, semejante al que usan los doradores. Con la pinza extrae
el cuerpo extraño. La veta de oro cubría la grieta de una caries profunda. Diana
Lucerna, inclinándose sobre la boca del enfermo, aprieta con la punta de la
pinza en la grieta, y Lauro Spronzini se revuelve dolorido en el sillón. Diana
Lucerna, mientras examina el diente del enfermo, piensa en qué extraño lugar
estaba fijada esa veta de papel de oro.
Diana Lucerna, como otros dentistas, ha recibido ya una circular policial
pidiéndole la dirección de aquellos enfermos a quienes hubiera orificado las
partes superiores de la dentadura izquierda.
Diana se retira del enfermo con las manos en los bolsillos de su guardapolvo
blanco, observa el pálido rostro de Lauro, y le dice:
—Hay un diente picado. Habrá que hacerle una orificación.
Lauro tiembla imperceptiblemente, pero tratando de fingir indiferencia,
pregunta:
—¿Cuesta mucho platinarlo?
—No; la diferencia es muy poca.
Mientras Diana prepara el torno, habla:
—A causa del crimen del hombre del diente de oro, nadie querrá, durante unos
cuantos meses, arreglarse con oro las dentaduras.
Lauro esfuerza una sonrisa. Diana lo espía por el espejo y observa que la frente
del hombre está perlada de sudor. La dentista prosigue, mientras escoge unas
mechas:
—Yo creo que ese crimen es una venganza. . . ¿Y usted?. ..
—Yo también. ¿Quién sino aquel que tuviera que cumplir con el deber de una
venganza, podría amarrar a un hombre a una silla, amordazarlo, reprocharle, como
dicen los diarios, vaya a saber qué tremendos agravios y matarlo?.. . Un hombre
no mata a otro por una bagatela ni mucho menos.
Media hora después Lauro Spronzini abandona el consultorio de la dentista. Ha
dejado anotado en el libro de consultas su nombre y dirección, Diana Lucerna le
dice:
—Véngase pasado mañana.
Lauro sale, y Diana se queda sola en su consultorio, frío de cristales y
niqueles, mirando abstraída por los visillos de una ventana las techumbres de
las casas de los alrededores. Luego, bruscamente inspirada, va y busca los
diarios de la mañana. Los elementales datos de la filiación externa coinciden
con ciertos aspectos físicos de su cliente. Los comentarios del crimen son
análogos. Se trata de una venganza. Y el autor de aquella venganza debe ser él.
Aquella veta de papel de oro, fijada en la grieta de un diente, revela que el
asesino se cubrió los dientes con una película de oro para lanzar a la policía
sobre una pista falsa. Si en este mismo momento se revisara la dentadura de
todos los habitantes de la ciudad, no se encontraría en los dientes de ninguno
de ellos ese sospechosísimo trozo de película. No le queda duda: él es el
asesino; él es el asesino y ella debe denunciarlo. Debe.. .
Una congoja dulce se desenrosca sobre el corazón de Diana, con tal frenesí
hambriento de protección y curiosidad, que derrota toda la fuerza estacionada en
su voluntad moral.
Debe denunciar al asesino... Pero el asesino es un hombre que le gusta. Le gusta
ahora con un deseo tan violentamente dirigido, que su corazón palpita con más
violencia que si él tratara de asesinarla. Y se aprieta el pecho con las manos.
Diana se dirige rápidamente al libro de consultas y busca la dirección de Lauro.
¿Es o no falsa esa dirección? ¡Quiera Dios que no!. . . Diana se quita
precipitadamente el guardapolvo, le indica a la criada que si llegan clientes
les diga que la aguarden, y sube a un automóvil. Esto ocurre como a través de la
cenicienta neblina de un sueño, y sin embargo, la ciudad está cubierta de sol
hasta la altura de las cornisas.
Una impaciencia extraordinaria empuja a Diana a través de la vida diferenciada
de los otros seres humanos. Sabe que va al encuentro de lo desconocido
monstruoso; el automóvil entra en el sol de las bocacalles, y en la sombra de
las fachadas; súbitamente se encuentra detenida frente a la entrada obscura de
una casa de departamentos, sube a la garita iluminada de un ascensor de acero,
una criada asoma la cabeza por una puerta gris entreabierta, y de pronto se
encuentra... Está allí... Allí, de pie, frente al asesino que, en mangas de
camisa, se ha puesto de pie tan bruscamente, que no ha tenido tiempo de borrar
de la colcha azulenca de la cama la huella que ha dejado su cuerpo tendido. La
criada cierra la puerta tras ellos. El hombre, despeinado, mira a la fina
muchacha de pie frente a él.
Diana le examina el rostro con dureza, Lauro Spronzini comprende que ha sido
descubierto; pero se siente infinitamente tranquilizado. Señala a la joven el
mismo sillón en que él, la noche después de ahorcar a Doménico Salvato, se ha
dejado caer, y Diana, respirando agitada, obedece.
Lauro la mira, y después, con voz dulce, le pregunta:
—¿Qué le pasa, señorita?
Ella se siente dominada por esta voz; se pone de pie para marcharse; pero no se
atreve a decir lo que piensa. Lauro comprende que todo puede perderse: los
desencajados ojos de la dentista revelan que al disolverse su excitación
sobreviene la repulsión, y entonces dice:
—Yo soy quien mató a Doménico Salvato. Es un acto de justicia, señorita. Era el
desalmado más extraordinario de quien he oído hablar. En Brindis—yo soy
italiano—, hace siete años, se llevó de la casa de mis padres a mi hermana
mayor. Un año después la abandonó. Mi hermana vino a morir a casa completamente
tuberculosa. Su agonía duró treinta días con sus noches. Y el único culpable de
aquel tremendo desastre era él. Hay crímenes que no se deben dejar sin castigo.
Yo lo desmayé de un golpe, lo amarré a la silla, lo amordacé para que no pudiera
pedir auxilio, y luego le relaté durante una hora la agonía que soportó mi
hermana por su culpa. Quise que supiera que era castigado porque la ley no
castiga ciertos crímenes.
Diana lo escucha y responde:
—Supe que era usted por las partículas de oro que quedaron adheridas en la
hendidura de la caries.
Lauro prosigue:
—Supe que él había huido a la Argentina, y vine a buscarlo.
—¿No lo encontrarán a usted?
—No; si usted no me denuncia.
Diana lo mira:
—Es espantoso lo que usted ha hecho.
Lauro la interrumpió, frío:
—La agonía de él ha durado una hora. La agonía de mi hermana se prolongó las
veinticuatro horas de treinta días y treinta noches. La agonía de él ha sido
incomparablemente dulce comparada con la que hizo sufrir a una pobre muchacha,
cuyo único crimen fue creer en sus promesas.
Diana Lucerna comprende que el hombre tiene razón:
—¿No lo encontrarán a usted?
—Yo creo que no...
—¿Vendrá usted a curarse mañana?
—Sí, señorita; mañana iré.
Y cuando ella sale, Lauro sabe que no lo denunciará.